Дорога ДОМОЙ (или писец подкрался незаметно).
Как же хорошо, что сегодня не надо никуда дубасить. Можно поспать. Завтракаем дыней и арбузом, купленными еще вчера и отправляемся проведать как там наши мопедосы. Все прекрасно. Быстро меняем воздушные фильтра на БМВ. Лехе делают площадку под топ-кейс, мою выпрямляют и заваривают лопнувшие швы, приваривают крепление зеркала. Супер!!! Фархад – тебе ОГРОМНОЕ СПАСИБО!!! За всю ту помощь, которую ты нам оказал за эту поездку.
Ребята уже перекинули нам резину на дорожную, тем более, что шашка сильно пострадала от памирских камней. Оставили ребятам шашку и пару флаконов для обслуживания цепей.
Пока возимся с мопедосами во дворик въезжает S500, из которого вылезли два совершенно колоритных персонажа – Сурик и Нурик. У них тоже есть мотики, на которых они изредка ездят. Поговорили. Но порадовал вопрос – Парни, вы курите? – Сигареты, - спросил Рус. – Сигареты в магазине продают – был ответ Сурика или Нурика – не важно. На пенсии хочу быть Суриком или Нуриком, однозначно!
Выясняем, что бензина в Узбекистане нет. Фархад везет нас на рынок, где мы закупаем канистр еще на 50 литров бензина.
Вечером опять ресторан и посиделки с местными байкерами. Хорошие ребята. Перед сном дыня с арбузом и поржем заодно.
В общем, наутро, не сговариваясь, вместо завтрака выпили по 50. Остаемся еще на день, хоть силы немного восстановим.
На следующее утро, хочешь не хочешь, а нужно ехать. Собрались, дошли до мотиков, привязались и вперед, в Самарканд. Ехать не много, впереди только асфальт. Правда граница с Узбекистаном, но настроение неплохое. Рассказали нам про Анзобский тоннель, но ничего нас не может остановить или напугать.
Дорога опять серпантином уходит вверх. Это уже так привычно, что не обращаешь внимания. Высота уже около трех тысяч. Пикет на дороге и очередь грузовиков. Подъезжает легковушка – говорят, что проходили Анзоб вместе с туннелем три часа. Делать нечего, не поворачивать же назад.
На подъезде к самому туннелю пробка километра на два из фур и легковушек, все хотят пролезть побыстрее как вверх так и вниз, даже по обочине не проедешь – там арык. Стоим ждем вместе со всеми. Худо-бедно, но часа через полтора подъезжаем ко входу в сам туннель.
Этот туннель местные называют позором Таджикистана. Протяженность 5 км., света в тоннеле нет, а даже если бы и был, то толку от него никакого, т.к. в тоннеле нет вентиляции вообще. Движение реверсивное – 2 часа в одну сторону, 2 часа в другую. Камазы и фуры газуют в тоннеле по полной, потому что асфальт разбит ямами глубиной по колено, заполненными водой.
В общем, если есть ад на земле, то это Анзобский тоннель!!!
Нам «повезло» - только открыли движение с нашей стороны. Натягиваем смоченные водой респираторы, купленные предусмотрительно в Душанбе, и погружаемся в этот Ужас! Скорость не больше десяти километров в час, выхлопные газы стоят такой пеленой, что свет фар (даже наших люстр) не пробивается дальше 10 метров. Едем среди машин, которые, почему-то, так и норовят тебя подрезать, обогнать (это в таком тоннеле) или прижать к стене. В какой-то момент при остановке теряю опору, нога проваливается в яму и заваливаюсь. В этом аду никто тебе не поможет. Сам поднимаю груженый мотоцикл напряжением всех своих сил. Адреналин зашкаливает. Считаю расстояние, которое засек по спидометру, еще сто метров, еще сто.
Впереди какая-то заминка – Только не это! Рус заглох за полтора километра до конца и аккумулятор посадил. Концентрация выхлопных газов запредельная. Понимаю, что такое газовая камера. Кричим Русу, что вернемся за ним. Сбоку какая-то легковушка прижимает меня к стене. Ору что-то типа «Завалю на х….». То-ли услышал, то-ли сообразил, что делает что-то не то – отстает. Впереди ощущение, что тоннель переходит в пещеру, которая слегка освещается оранжевым светом, это не пещера, это ВЫХОД.
Ставим моты. Надеваем новые повязки, обливаемся водой и назад, но уже пешком. Бежим вдоль стены, уже пофигу, что наглотаешься этой дряни, лишь бы не размазали по стене каким-нибудь Камазом. Через километр с небольшим из мглы показывается силуэт Руса, толкающего мотоцикл ногами. Хватаемся сзади и почти бегом начинаем выталкивать мопедос. Дышать приходится полной грудью, сердце, кажется, сейчас просто выскочит через горло, легкие дерет. Вот еще немного, чуточек совсем…
Все, вырвались. Лежим на земле отхаркивая черную дрянь, никак не можем надышаться. Поневоле вспомнишь все истории про задохнувшихся любовничков зимой в машинах. Рус рассказывает, что когда мы уехали, он умом понимая, что мы за ним вернемся, говорит, что чуть не заплакал.
Дружочки, всякие железные жопы, стальные жопы и прочая хрень – детский сад. Надо нашивку давать за прохождение Анзобского тоннеля на мотоцикле!!!
Отдышавшись и напившись воды с толкача заводим КТМ и едем дальше. Дорога периодически серпантином то лезет в небо, то падает вниз, сужаясь все больше. Не знаю как на этом серпантине разъезжаются две фуры. Слева обрыв в пропасть километровой глубины, справа стена. Жутковато.
Рус, пришедший в себя, тем более, что ему в Душанбе поменяли масло и худо-бедно сделали передние тормоза, упиливает вперед. Вижу, что Леха едет не быстро. Чувствуется, что он боится пропасти слева. Очередной классический поворот на 180 градусов, поворачиваю, впереди еще один поворот… на котором лежит КТМ. Подъезжаю, кричу Русу в порядке ли он? Показывает рукой – «так себе». Ставлю мот немного выше. Подбегаю. Рус висит на моте и орет – похоже сломаны два ребра справа.
Просто фура не пропустила на правом 180 градусном повороте и согнала его внутрь, где накатанный пухляк – слой пыли сантиметров 20, который колеса не держат вообще. Вот его в наклоне там и крутануло в лоусайде.
Первые слова Руса были, когда он немного пришел в себя – «Приеду в Москву – убью дальнобойщика».
Дорога выводит на перевал и вниз опять серпантин, но уже получше и асфальт и сама дорога пошире. Рус едет первым, но теперь далеко не вырывается – чувствуется, что ему херово.
Ниже и ниже ведет дорога, вот уже навигатор показывает каки-то 800 на уровнем моря. Долина. Поворачиваем налево по навигатору, дорога становится хуже, местами переходя из раздолбанного асфальта в гравийный грейдер. Едем не быстро – Русу все хуже. Заправка. До границы какой-то тридцатник. Заливаем все канистры какие есть, полные баки. Опять толпа местных все предлагают в гости, но план, есть план – и так потеряли лишний день в Душанбе, сегодня должны пройти границу. Кто-то из местных притаскивает арбуз, тут же на топчане режет его. Рус немного приходит в себя, съев таблетку кетонала. Канистры завязаны, арбуз съеден, местные удовлетворены нафотографировавшись с нами – едем дальше.
Начинает болеть зуб.
Уже в глубоких сумерках заезжаем на границу. Машин вообще нет, мы одни. Таджики все делают моментально и провожают очень тепло. Люблю таджиков!
На узбекской стороне сразу начинаются головняки. Переписываем по два раза декларацию. Потом приходит какой-то хрен и говорит, чтобы все отвязывали для досмотра. Волокитим процесс, потом как-то проходим паспортный контроль. Говорят, что нужно пройти за границу и там сделать узбекскую страховку на мопедосы, а потом ее показать на границе для оформления обязательства по вывозу мотов. Оставляем Руса на границе, а сами идем в ночь искать страховщика и какое-то жилье. Повезло, и страховщика и жилье нашли в каком-то круглосуточном кафе, хозяйка, которого согласилась нам предоставить свой дом в рядом стоящей деревне за деньги.
Кстати о деньгах. Деньги в Узбекистане носят в полиэтиленовых пакетах или сумках. 1000 рублей при обмене представляют из себя две пачки местных денег.
Возвращаемся со страховкой на границу. Рус уже кончается. Местные женщины-пограничники поят его чаем. Оформляем документы. Про досмотр все забыли. Быстрее на моты и отсюда.
Зуб болит все сильнее. Спасает холодная вода из кэмелбэга – глоток и минут 15 боль не беспокоит.
Подъезжаем к кафешке. Пять минут и муж хозяйки сопровождает нас к ночлегу. Загоняем моты во двор. Рус кончился. Роняет мот на ровном месте. Поднимаем, загоняем. Можно расслабиться.
Душ из тазика и половника все же лучше чем отсутствие душа. Да и пивко подоспело. А там и привычный плов, лагман под водочку и таблетку кетонала от зубной боли. Хорошо!!!
Обессиленные вырубаемся. Я засыпаю прямо под навесом у дастархана только подложив под голову подушку.
Утро встречает меня в пять утра дикой зубной болью. Две таблетки кетонала. Полчаса мучений, чуть отпускает. Накрывает вновь. Я недееспособен. Могу только полоскать холодной водой и в промежутки по 5-10 минут что-то делать до очередного приступа боли. Захожу к Русу, тут тоже все «весело» - он не спит уже давно от боли и встать не может. Помогаю ему подняться. Может расходится. Привет – инвалидная команда. Нахожу у хозяйки немного соды – полощу зуб содой. Через шипение, охи, ахи и матюки потихоньку начинаем собираться. Леха мучается животом, но мы готовы с ним поменяться местами.
Трогаемся в путь часов в 10 утра. Зубная боль ненадолго отступила. До Самарканда около 250 км. Там нас ждет паренек по имени Игорь – местный мотоциклист.
За 80 км от Самарканда кончился уже я. Зуб болел не переставая. Кетонал не помогал. Помогала холодная вода, но не надолго – секунд на 30. Залили холодную воду в кэмэлбег и так я и ехал в Самарканд в полубредовом состоянии постоянно полоская рот холодной водой и сплевывая ее на себя.
Гостиницу и прочее помню плохо. Желтая дэу матиз в качестве такси, кабинет стоматолога, Игорь на яве в качестве сопровождающего, укол обезболивающего – кайф.
Доктор в Самарканде спас мне зуб. Час небольших по сравнению с предыдущими, страданий и я опять радуюсь жизни, холодному пиву, среднеазиатской жарище!!! В общем, все замечательно!!!
Остановились мы в гостишке в 20 метрах от гробницы Тамерлана, он же Эмир Тимур.
Пока шли с Игорем пешком от стоматолога (были перекрыты дороги, то-ли кого-то ждали, то-ли просто так) осмотрели достопримечательности.
Это Игорь – байкер из Самарканда.
гробница Тамерлана
памятник Тамерлану
Идем в ресторан
Вечером прекрасные посиделки с Игорем и его красавице-женой в местном ресторанчике, в котором подают отличнейший бараний шашлык и кебаб. Уговорили за вечер 4 водочки. Прекрасная теплая ночь, и компания, что еще нужно утомленному путнику?
Утро было совсем не раннее, но вставать все равно пришлось. Позвонил Рус и попросил зайти к нему в номер. Несмотря на то, что вечером он чувствовал себя вполне неплохо, утром наступил откат. Помог ему встать с кровати и дойти до душа. Рус поведал, что он полночи ломился в номер к Лехе за таблетками кетонала, но разбудить его не смог.
Собрались. Пока ждали что Рус придет в себя, почистил и смазал цепи на всех мотиках, заодно проверив давление в колесах.
Выехали часа в два дня, когда Рус смог сесть на мопедос. Заехали заправились 92-м бензином у знакомого Игоря из канистр. Игорь с женой и братом проводили нас до выезда из города. Тепло прощаемся. У жены Игоря сегодня день рождения, просят нас остаться, но нет, и так времени в обрез. Дарим ей небольшой подарочек от нас всех.
Вот еще одни хорошие люди исчезают в зеркалах мотоцикла. Как много их было и еще будет. Спасибо вам!!!
До Бухары неплохой по узбекским меркам асфальт, поэтому проскакиваем 250 км довольно бодро. Кетонал подействовал и Руса отпустило. Заезжаем в известную среди мотоциклистов гостиницу «Рустам и Зухра». Прикол в том, что мотоциклы загоняются прямо во внутренний двор гостиницы через входные двери.
Пока разбираемся с мотиками уже смеркается и достопримечательности оставляем на завтра.
Вечером очень душевно посидели. Распланировали, что завтра нужно дойти до Бейнеу, пройдя границу. Единственное, что смущает – отсутствие бензина на заправках.
Утром, пока Рус приходил в себя, сходил посмотрел достопримечательности Бухары.
памятник Ходже Насреддину
Знаменитая Бухарска арка
Арка внутри
парк
Наконец-то трогаемся в путь. Дойдем ли сегодня до Бейнеу – 80 км от границы с Узбекистаном – это уже вновь Казахстан? Не знаю, уже не загадываю.
От Бухары прем по дороге, проходящей сквозь небольшие деревушки, кишлаки. Останавливаемся, пьем холодную минералку, которую продают вдоль дороги из стоящих прямо там холодильников.
Вскоре дорога выходит на прекрасный и совершенно пустой автобан аж четырех полос с разделительным ограждением. Это все воспринимается как на Луне – вокруг каменистая полупустыня и такая дорога!
Через километров 100 на другой стороне видим заправку и стоящую там машину. Может бензин есть? Чтоб зря не ходить отвязываем последнюю пустую канстру на 10 л. Есть 92-й. Бензин таскаем в канистре – 8 ходок и моты заправлены. Можно ехать дальше. Жара. Компьютер показывает +43.
Через 200 км. пост милиции. Останавливаемся попить воды, заодно выясняем, что есть бензин в бутылках. На вопрос – какой, 80 или 92? Получаем отличный ответ – Хароший!
Берем 20 литров бутылочного бензина и мешаем один к одному с тем, что в канистрах. Заправляем моты.
Часам к четырем въезжаем в Нукуз – город как город. Плутанули немного из-за перекрытой дороги, но быстро выехали. Бензина нет.
Заливаемся из канистр. Дальше к границе. Темнеет. Автобан кончается. На разделительной вижу местного с канистрой. Останавливаюсь. Есть бензин все той же марки – Хароший. Берем 20 литров в канистру – впереди Кызыл-Кум. Не хотелось бы там высохнуть.
Совсем стемнело. Уже традиция – в темноте по вечерам дубасить. Ну вот, счастье подвалило – дорога кончилась – жесточайше раздолбанный грейдер. Едем не больше 20 км. в час. Долго ли такая канитель?
Усталость берет свое. То и дело зеваю ямы. Подвеску пробивает, иногда даже царапаю защитой и центральной подножкой дорогу. Глаз замыливается. Кто-то хотел ночное эндуро – получайте полной ложкой!
Слава Богу! Километров через 20 дорога становится лучше, а временами и совсем более менее.
Но не тут-то было – останавливаемся. У Руса КТМ начинает барахлить. То едет, то не едет, пердит, стреляет, но, вроде, просирается и опять дальше лупим в ночь.
Кругом одна чернота – ночь, пустыня, ночь, и только два красных фонаря задних стопсигналов моих товарищей. Иногда ловлю себя на мысли, что не еду, а плыву через черное пространство за двумя красными глазами, как в ад за взглядом дьявола.
Вода с витаминами из кэмелбэга помогает взбодриться. Справа видим какую-то мигающую вывеску – харчевня. Может есть жилье? Заруливаем – есть и жилье и моты поставить во внутренний двор. Вход в гостишку увешан наклейками всяких путешественников – байкеров, автомобилистов, велосипедчиков. Это мы по адресу попали.
Традиционное пивко, переодеться, душ – какой кайф. Вечер томный, устали предельно. Общее решение – на Баку не идем – не успеем, да и все, сил нет, не дойдем. И техника уже на пределе. Даже водку не допили. Спрашиваю Руса как он себя чувствует? Ответ прогнозируемый – как корейская собака перед приготовлением еды из нее.
Проваливаюсь в сон.
Утро. Руки привычно отекли от вибраций мотоцикла. Мозоли уже такие, как будто две недели лопатой землю копал.
Яичница на завтрак, барахло привязано. Поехали. Шепчу – Ангел мой лети передо мной, а я за тобой. Задолбали приключения!
Асфальт переходит в грейдер. Навигатор показывает, что приближаемся к границе. Слева тоже граница с Туркменией – какой контраст – здесь пустыня, а там все зеленое, может мираж?
Вокруг настоящая пустыня. Пески, колючки. Временами ветром на дорогу наметает песок, как снег у нас зимой. Скорость не большая – влетишь со всей дури в такую песчаную ловушку – устанут собирать.
Смотрю на приборную панель, температура +52. Ветер как в духовке. Останавливаемся у какого-то строения попить воды. Никого. Только ветер и солнце, от которого не скрыться.
В голове вертится как заезженная пластинка – Это Кызыл-кум, детка.
Через какое-то время посреди пустыни встает, как мираж, пограничный переход. Слава богу, теперь хоть с бензином проблем не будет.
Границу проходим на удивление быстро. Узбеки только просят открыть кофры и долго пялятся на Русовские два экстрим-мобильника. Казахи вообще довольно быстро все сделали. Ну почти европейцы, чо уж там…
А вот дальше мы тормозимся часа на два оформляя страховку на моты, т.к. старая у нас уже кончилась. Казахи, глядя на нас, угостили нас дыней. Ну рожи-то те еще. Леха вообще на бомжа с Казанского вокзала похож.
Дальше до Бейнеу (первый город после границы с Казахстаном) километров 60 укатанного грейдера. Машин мало, так что мы встаем в шеренгу по всей дороге, и чтобы не глотать пыль, фигарим со скоростью под 80 по этому грейдеру.
Оп. Дорога перекрыта шлагбаумом. Еле оттормозились. Казахские солдаты – проверка документов, стандартные вопросы – замумукали уже. На вопрос сколько стоит? Отвечам – пять. Качают головой – недорого.
Лупим дальше. Что-то не то с мотом, ведет зад. Сначала не обращаю внимания, но ведет все сильнее. Боже, ну за что??? В чем, я, б… провинился? Пробито заднее колесо. Железка как скоба от степлера, только раз в пять покрупнее.
Останавливаемся. Мот на центральную подножку. Снять колесо – 2 минуты (можно на пит-стоп в гонке идти подрабатывать). Леха грузит колесо и фигарит в Бейнеу. Мы с Русом остаемся загорать.
Побродив бесцельно полчаса, ложимся на мешки в тени мопедосов и незаметно засыпаем. Не колышат ни возможные змеи, скорпионы, пауки, плевать…
Через часа три, когда у нас кончилась вода, подъехал Леха. Привез колесо и воды.
Ставим колесо, вяжем и поехали. В Леху как шайтан вселился – лупит по грейдеру 120 сидя. Отстаю, чтобы пыль не глотать. Уберется ведь, стервец.
Догоняю Руса с Лехой. Рус орет на Леху за то же самое. Какого не в стойке едет? Отстрелит на очередной яме – костей не соберем.
На этой «позитивной» ноте приезжаем в Бейнеу. Стоим около часа на заправке, чтобы залиться нормальным бензином. Все гавно из канистр слили, а лишние канистры выкинули нахрен.
Дальше нормальный асфальт и опять лупим в ночь, надеясь дотянуть хотя-бы до городка с названием Кульсары.
Уже в ночи КТМ опять начинает капризничать. Часам к одиннадцати ночи дотягиваем до Кульсары. Повезло – гостишка у дороги. Номера гавно, воды нет, душа нет, еда гавно, но уже все равно. Что-то сожрать, три пива в рыло, в люлю.
Утро. Привычно чищу и мажу цепи, проверяю давление. Рус на кетонале, Леха на имодиуме, я на удивление, в порядке.
Бог мой, может сегодня без траблов? Ну пожалуйста!
Прекрасная дорога, машин мало, до границы 300 км. Думаю к обеду пройдем границу, а там и до Астрахани 80 км.
Еду третьим, но идем плотно, так что сразу замечаю, что у КТМа из заднего колеса идет дым. Ускоряюсь, обгоняю, тормозим.
А вот это точно все!!! ПИСЕЦ!!! Именно так, большими буквами!!!
Рус пробил колесо, но Хайденау резина жесткая и ободом колеса пропорол боковину на 20 см. Это не лечится. До границы 300. Впереди в 70 км. есть городок Атырау. Надежд почти нет. Беру колесо и еду в Атырау по шиномонтажам – может хоть что-то похожее найду.
70 км, вот и Атырау. Один шиномонтаж, другой, пятый, пятнадцатый. Все, надежд больше нет. Надо искать перевозку. Подходят мужики, русские. Слово, за слово, а ты, говорят, к нашим байкерам обратись. Вот тут я и охренел! Байкеры в Атырау!!! Мне находят их адрес, я нахожу их клаб-хаус и там есть Вячеслав – главный. Как мне повезло!!!
А у них есть старое лысое колесо от кавасаки 18-го радиуса но на 2 десятки уже. Плевать на камеру натянем. Вячеслав везет меня к своему шиномонтажнику, где мы делаем колесо. Звоню Русу – тот охреневает окончательно. Вячеслав – СПАСИБО ТЕБЕ!!!
Какие-то качели – то не везет, так не везет, а потом как повезет!!!
Привожу колесо, ставим. Едем не быстро, не больше сотки. Пока асфальт, но по рассказам местных за 40 км до границы дорога сильно плохая.
Километры за километрами, верблюды по обочинам, как у нас коровы, на навигаторе высота -50 м. Мы во впадине. Вот и разбитый участок. Еще напасть, кофр левый начал отстреливаться. Терять не теряю, на веревочках, но болтается, сука. Притягиваю его к рамкам ремнем. Смеркается.
На последних лучах солнца въезжаем на границу. Полчаса и мы в России. Никаких проверок кофров – только паспортный контроль. Да и вид у нас тот еще.
До Астрахани 80. Вроде все, еще час и мы в гостинице, холодное пиво, вкусная еда и отдых.
ХРЕН ВАМ, видимо сказал Бог.
КТМ начинает капризничать не на шутку. То едет, то совсем не едет. Пробуем залить в него остатки бензина из канистр. На какое-то время помогает, потом опять.
Да что-ж за нахрен такой. У всех силы на исходе. Собачимся уже между собой на ровном месте. А тут еще платный разводной железный мост с продольными гладкими железными полосами. Как Рус там на своем лысом заднем колесе не навернулся – загадка.
Ну плохо-ли, хорошо-ли, но добираемся до гостиницы Парк инн. Да, пафосно, но мы это заслужили! Вечер с водочкой и селедочкой взбадривает, да и колесо нормальное Русу должны завтра привезти из Москвы.
Утром находим мотосалон с ремонтом под названием «Мото-Диалог». Оставляем там КТМ, который практически отказался ехать, и идем с Русом пить пиво, пока Леха отсыпается за троих.
Вечерок коротаем в ресторанчике под названием «Поплавок» - рекомендую. Прямо на столе краны с пивом. Тебе включают счетчик – и хоть залейся. Тренируемся под астраханскую рыбку наливать пиво правильно – с шапкой из пены. Жизнь хороша!!!
Забираем колесо и спать.
Утром сборы, шиномонтаж, и в путь. Механник подшаманил КТМ, но предупредил, что топливный фильтр надо бы заменить, т.к. хорошо его промыть не удалось – много говна.
Сегодня надо доехать до Тамбова, а завтра уже к полудню будем дома.
Лупим как позволяет дорога, а она позволяет. Останавливаемся только купить рыбы астраханской.
Вот и Волгоград, время часа четыре. Какой же длинный город – почти сорок км едем по городу со всеми светофорами.
Почти в конце города КТМ встал окончательно. Заводится, но не едет. Все это происходит в 30 метрах от отеля и стоянка охраняемая под мостом есть. Заталкиваем туда КТМ и идем селиться в гостишку. Все молчат, моральных сил не осталось.
Рус звонит в Москву и вызывает перевозку. Мы с Лехой завтра с утра лупим в Москву. Ужинаем в ресторане под водочку. Настроение налаживается.
6 утра. Сборы. Расчет в гостишке. Руса не будим. Впереди 950 км. Лупим и лупим. Хорошо одели куртки, а то совсем не жарко. Полдень. Тамбов. Лупим 150-170. ГИБДДшники не обращают внимания ни на скорость ни на встречку. Лупим. В голове мысль засела занозой – Я Еду Домой!!!
7 вечера, пробка при выезде на МКАД, продираемся с нашими чемоданами и матюками.
ВСЕ МЫ ПРИЕХАЛИ!!!!!!!!
? Самое смешное, что перекидные (с цельной перекидной частью) кожаные кофры по идее не должны отвалиться не при каких раскладах 
.
Если только моральную поддержку оказать 
